Hace unos días asistí a la representación de una obra de teatro. Antes de comenzar la función, por cierto con retraso, una voz en off agradeció la presencia de los espectadores por su “apoyo a la cultura”. Vale. Pagué una localidad porque me gusta el teatro, no por apoyar a nada ni a nadie, pero luego lo entendí.
Menos mal que duraba poco, una hora y minutos. No entraré a valorar la calidad de los actores, ni el decorado, ni el vestuario. Había unidad de lugar, espacio y tiempo. Algo es algo. Sentadas las bases al texto era una sucesión de gags sin la menor gracia, situaciones tan absurdas como previsibles, un lenguaje grosero y pretensiones de comicidad que no fueron capaces de arrancarme ni siquiera una sonrisa durante aquel espectáculo grotesco y chabacano con un guión que no iba a ninguna parte ni, desde luego, supe de dónde venía. En aquella sala hubo más de incultura que de cultura.
El público, en general, apludió sí. Hubo hasta quien se puso de pie, también. seguramente convencidos de haber respirado cultura y, como dijeron, respaldarla con sus veinte, treinta o cuarenta euros que valía la entrada. Ni me acuerdo. Yo me quedé pensando qué clase cultura era esta y que bajo su paraguas se ampara una inmensa mediocridad de arte que no es arte, teatro que no es teatro, cine que no es cine, cantantes que no cantan, músicos que no tocan y más de lo mismo: mentiras, engaños, populismo y eso que se llama lo políticamente correcto, como si la política hoy día tuviera muchos y grandes valores.
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