Nadie.
Silencio. Sólo el canto de las cigarras, estas que se escuchan durante las horas de mayor insolación y altas temperaturas. Es el PT-1 del CIR-14.
Polvo y verde manchado de polvo. Ni pizca de viento. Calor que abrasa. Ni un pájaro. Quietud. Almas que vienen y van. Ecos de voces del ayer…
Sonidos de trompetas y tambores, una bandera rojigualda como leitmotiv, disparos que truenan pero no matan, taconazos de soldados de la vida en blanco y negro, aplausos y llantos, miles de personas pisando el mismo suelo durante años…
Un enclave mágico, sin duda. ¿O no?
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